A single man by TF (p)

"¿Para qué se supone que vale nuestra vida? ¿Es que hemos de agotarla identificándonos los unos a los otros en catálogos, como turistas en una galería de arte? ¿No sería mejor intentar intercambiar alguna señal, aunque sea tergiversada, antes de que sea demasiado tarde?" Un hombre soltero. C. Isherwood

Escudriñar el interior para saber lo que uno quiere, hasta cuándo, hasta cuánto, con quién. Actuar, salir desesperadamente a gritar o sonreír y esperar que alguien quizá coloque un cuenco con comida bajo tu mesa. Un hombre desea morir porque después de su amante ya no hay nada, sin estridencias, solo la constatación. Un hombre vive empujado por un recuerdo, con la placidez que dan las monturas vitales, con aquello que sabe que en el pasado le sirvió, pero con la vaga y certera sensación de que el presente ya nada vale. Un encuentro, una ilusión, una locura no planeada, un engaño del tiempo. Y después la broma macabra, la muerte.
No sé si todos los que escriben tejen un llanto único: vivir, saber que se vive, entender qué se hace, decidir, escuchar, saber que hay un otro, ver la ola levantarse, explotar en fuegos o en cenizas, decrecer, acostumbrarse a perder, sentir que todo puede consumirse, despreciar la vida, quererla, odiarla. Y quedarte debajo de una mesa con una manta por encima y esperar a que todo pase.