Plan B (p)

Aquí hay mucha niebla. No sé si hace mucho frío. No he salido a la calle ni creo que salga. Por mi calle pasa poca gente. Es interior, hay unos cuantos árboles y una plaza pequeña y fea. No es una calle de paso. Aquí vi mi primer muerto, un niño ahogado. Ahora solo escribo en el ordenador y miro por la ventana. Querría un jardín dorado y verlo soriendo, pero solo pasa gente que va al supermercado, poca, es la hora de la siesta. Podría ir a no sé dónde o salir a pasear para ver caras desgastadas, pero fumo vapores y recuerdos. Los nombres no envenenan los sueños, los unen. Me gustaría soñar a dos, como se puede dormir a dos, aunque al final nunca duermas con nadie, solo al lado de alguien, encima, debajo... Algún día caminaré despacio y ya no habrá planes b, no habrá canciones, series, películas, diálogos, guiones por hacer. Pero ahora tengo la botella de agua al lado, la bebo.
Son las cinco de la tarde y suena President, pequeña ópera trágica de ambigüedades y gestos. Me gustaría que solo importaran los gestos, pero sonrío, es inevitable.
Iré a Copenhagen, donde nunca se encuentra la soledad...