Tenía que escribir (p)

"Los hombres lloran porque las cosas no son lo que deberían ser". Camus. Calígula

Las verdades fundamentales fluyen suaves, tranquilas, sin miedo, pero ocultas y plácidamente sádicas. No sé adónde quiero ir ni qué hacer, pero sé que quiero otra cosa, algo que pueda llamar exclusivamente mío. Ansío ser alguien que haya elegido, alguien que no busque satisfacer su vida y su placer en otro.
Cambio muebles, sueño con viajes, compro casas, escribo a ratos, leo a regañadientes. Voy amasando lazos de amor pero me revuelvo cansado, aburrido. Controlo los efluvios, busco la adicción no gastada. Adivino las renuncias dolorosas y todavía veo lo que fui y deseo.
Podré acostumbrarme al futuro pero nunca a un presente que ya no es piel de veinte. Y vuelvo a intentar que algo tenga sentido, que me pueda decir de alguna manera propia y placentera. Dejo pasar el tiempo como terapia, destrozo en pedazos diminutos mi vida y solo recojo los placenteros. Busco otros nuevos que sirvan de muro y asiento. Respondo a citas que me pesan, veo cuerpos que me saturan y siento el vacío de la placidez. Descarto la amargura y paso a mirar el espectáculo.